Архангельск, больше не люблю тебя я. Скучен ты, бесплоден и беден. И нет причин стать тебе богатым. Федералам ты как занозка, а местным ты ни во что не упёрся – так, кормушечко, да и то очень не всем.
Архангельск, ты тупик. На тебе всё кончается. Ближе – плохие дороги, дальше – море.
Доска? Да, много – но все сами за себя. Все недобрые, хитрые, мыльные – и поэтому не первые.
Треска? Да, тоже, наверное, много. Треску не ел месяца три – не потому что не люблю. Люблю. Нет нигде. Норвежский лосось – пажалста. Кальмар копчёный – извольте. А треска под польским соусом – хуй.
Тоска? Тоска.
Выпил – и тоска. Хоть и погоды прекрасные, и остальное всё приемлемо.
Но – тоска.
Такие дела.